Depois de atravessar a porta corre um ar trespassado pela fila de aromas que o povoaram. Sempre achei curioso um quarto de hotel. Que histórias as paredes poderiam contar? Que sussurros inseguros soprariam assim de rajada?; talvez sôfregas para encontrar uma linguagem que pudesse desmistificar o segredo. Gostaria de contar uma história dessas (talvez duas; porque não três ou aquelas que encenarem um final melhor). Pois e se nenhuma tiver tido sequer um início? Não seria grave. Ficaria adocicada pela almofada terna que corresse por ora e me enrolasse num capítulo. E quem sabe, sem o saberem, muitas dessas histórias falariam de mim ou do tempo das folhas que mudaram com a estação...
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