São jeitos desengonçados e queixosos de excelência. São trejeitos sugestivos que se escondem atrás da porta envelhecida, saturada pelo tempo e sorvida pela moda de outrora. Já a sombra se deita por detrás do muro. Já não se vê a nuvem cinzenta que a floresta amansou. Hoje já não se respira o suor das chamas e a poeira das cinzas. Hoje, se houvesse mais tempo, uns momentos que fosse- talvez por uma eternidade, (talvez!) - o homem que luta contra o fogo não tinha perecido ante o poder das brasas demoníacas.
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